L'arme

Jess est décousue ces derniers temps. Ne sait plus trop où donner de la tête, ni des membres, ni rien donner. Fontaine à pleurs mais néanmoins coquette (en rose et noir, cœur exilé de vieilles rengaines écœurantes.) Fontaine à pleurs qui hoquette les réflexes de la vie observée alentours comme au microscope. La démarche souple, les gestes conditionnés, les transports.

Bouche ouverte sans cri, je crèverai habitée de mots pourris, d'écumes scandées en phrases tues. Dans cet entrelacs d’intestins, labyrinthe de ça, de moi, de surmoi, de surfait. Des vieux mots d’amour, des insultes, des reproches, des suppliques, des secrets. (Il n’y a vraiment que les prières qui ont été oubliées depuis bien longtemps.) En attendant, s’écoulent la lâcheté et le sel d’une mer perdue.

Les homonymes jouent à cache-cache. Les hétéronymes, à colin maillard. Oublier l’île. Le transfert, sur la terre ferme, devient une question de survie.